......................POEMAS JURÍDICOS...................

(Poemas y Antipoemas jurídicos para repensar el Derecho)

EL CRITERIO DE CONCIENCIA DEL JUEZ

Respiro, 
aún incandescente
mirando demasiado cerca,

aquel expediente
De pronto escucho:

Un grito en el imputado, 
que alega ser inocente
Un grito en el agraviado
que exige sancionen al culpable
Un grito en el fiscal
que acusa al imputado
Un grito en el abogado
que argumenta la inocencia de su defendido
Y mientras tanto, 
el juez, modulador de todos estos gritos
decide, con su sentencia,
qué grito acoger como cierto
qué grito será el suyo
y al final, cansado de tanto grito,
dicta su solitaria sentencia
en el silencio de su conciencia.

[1]

 

De última ratio se dice

no es el castigo lo que persigue

no es sancionar su humildad

no es ello su razón de ser

¿acaso pueda ser sólo un instrumento preventivo?

Si, su finalidad es prevenir que no haya delitos

Formulación anticipada de cualquier acto delictivo

futuro de la paz y de equilibrio

búsqueda de la libertad

exilio de cualquier posible promesa de delincuencia

Y una palabra la define: prevención

Y luego de aquello......,

una finalidad que le asignan

pues, al fin y al cabo,

todo tiene un antes y un después

Un antes al que se quiere llegar para no llorar un después

Un antes que será siempre una posibilidad de prevención

De detener cualquier germen delictivo

Y en el fondo

no es más que...

un principio penal,

de finalidad preventiva.

 

 

[3]

ERRAR ¿Una cuestión matemática?
Una sentencia en mi mente
Una libertad que elegir
Una vida que destinar
¿acaso el sueldo es suficiente?
Ser o no ser culpable
Ser o no ser delincuente
Ser o no ser inocente
Esa es la cuestión que tengo que decidir
¿Acaso me equivoque esta vez?
¿Acaso nunca me equivoque?
Y si errar es humano, 
Y humano soy
¿Puedo no equivocarme entonces?
Y claro, en esta concepción
Mandaré a prisión a un inocente
Sin querer, sin malicia, sin dolo ni avaricia
Pero así será, y entonces
Humano seré, 
Y creeré que haber actuado 
con la mayor de las buenas voluntades, 
me exime, ... de culpa, de dolo, de delito
y creeré... que el criterio de conciencia, 
o la sana crítica, 
me liberarán... de culpa, de dolo, de delito
y dormiré tranquilo,
pensando que soy ... el elegido,
el que tiene que sacar la basura al patio, 
el sacrificado a ser el verdugo
el sacrosanto personaje autorizado
con títulos como proceso, juicio y sentencia
aunque sólo, y sobrio, encontraré una y mil verdades
que me dicen que simplemente soy humano, 
y que es imposible.... “no equivocarme”.
 

 

 

[4]

 

Mierda,

una mala palabra que no significa nada,

ni un triste sueño de verano, 

ni una nostalgia de verte hecha mujer

Una maldita palabra que no dice nada, 

ni de ti, ni de mi, 

y que sin embargo, me define

 

 

 

Me invento manías,

artes, o quehaceres,

intento mil proyectos

para sacar de mi este pensamiento,

para dejar de ser lo que soy: 

un hombre acabado.

 

 

 

Me agrado lo superfluo,

lo vano, lo fútil,

lo inútil, y ridículo.

No me agradan los tintes de profundidad,

madurez, o cosas serias,

no me gusta la maldita palabra: "maduro".

Quiero ser frívolo todo el tiempo,

infértil, imbécil, inestable,

quiero ser malsanamente vacío,

y perderme en el tiempo, en su silencio y brutalidad. 

 

 

"La esperanza  es una mala estrategia" decía un multimillonario,

si, la esperanza es una mala estrategia,

y sin embargo, yo sigo "esperando", a que algo mejor pase, 

a que algo me saque de este infausto destino, 

yo sigo intentando dejar de ser, 

y caigo en esa mala estrategia: la esperanza.

 

 

 

No,

no puedo escribir poemas lindos,

cursis cuentos de hadas,

que endulzan a bellas jóvenes.

No.

no puedo escribir sin

el desgarro,

lo grotesco,

lo inútil, o infértil

no.

no quiero escribir así,

tan melodiosamente como un ensueño

eso me agraria la vida.

el destino.

Lo mío es lo brutal,

lo descarrilado,

lo perverso.

aquello que no cuenta con la certificación o aprobación de nada.

lo mío es no escribir para que me quieran.

sino para no ser.

para dejar de ser.

el tipo dulce,

amable,

o renegón.

No he nacido para poeta.

maldita infame.

he nacido para no escribir.

y escribo para dejar de sentir.

 

 

 

 

Un sentimiento: el olvido

una meta: el olvido

una esperanza: el olvido

una circunstancia: el olvido

y una necesidad: el olvido

Mientras el mundo refleja su alegría

y pasan las felicidades a mi costado

yo sigo esperando,

algún día poder OLVIDAR.

 

 

 

Sigo odiando mi vida,

como odio mis libros,

como odio mis revistas,

pinturas, proyectos y demás arbitrariedades..

sigo odiando con esa fuerza que escapa a mis sentidos

e incluso a mi razón.

sigo odiando el pensar,

el sentir,

el escuchar o mirar...

si, sigo odiando

la vida entera, con sus sinsabores, y sus alegrías..

sigo odiando..

y aunque no odio a ninguna persona

odio si a mi persona..

a este ser inefable y nefasto..

que soy yo..

odio mi mirada incrustada en un pensamiento,

odio mis manos encaprichadas con tu cuerpo,

odio mi sexo, deseoso de volverte a tener.

odio la sensación de estar vivo, distante,

lejano, y olvidado...

odio despertar cada mañana y sentir que sigo aqui: existiendo.

 

 

 

 

Mi mente acorralada por el estigma del recuerdo,

Acribillado por la arrogancia

Mal herido

Y esperando siempre ese

“adiós para siempre”,

que me ha humillado..

y dejado quebrado,

pero que a la misma vez me impulsa

a la autodestrucción de la autocompasión,

que me insufla una nueva ilusión desencantada,

la de volverme contra mi destino,

y perseguir la meta soñada: el destierro.

 

 

 

Otra vez, el dolor de cabeza,

estigma de una gripe,

contagio, o descuido,

golpes de este maldito clima,

que te enfría hasta el cerebro

Odio el frio, que curte mi cuerpo,

y me hace más humano.

 

No quiero el heroísmo de un Nietzsche que creo su obra

cuando estaba enfermo,

No creo en los sacrificios vueltos heroísmo,

es todo una banalidad

 

Solo intento encontrar un camino,

ya al final de esta vida,

aun no entiendo el sentido de mi existencia.

no quiero ser ni parecer,..

ni parecer y ser...

no quiero justificar mi existencia,

ni explicarle al  mundo el porque de mis actos..

no tengo paciencia para enseñar,

ni es mi afán salvar al  mundo..

ni menos destruirlo...

y sin embargo... jamás se me logra entender

y siempre se me interpreta...

y es eso lo que no quiero...

que se me interprete,

porque la interpretación

tiene siempre una dirección..

la dirección del interpretador.

 

 

 

Otra vez estoy triste,

como si esto fuera una costumbre...,

como si fuera vanidad....

sintiendo siempre que no vale la pena absolutamente nada...

y, aunque no lo parezca... quisiera escribir  cosas bellas...

escribir que el mundo es bello, y la vida es hermosa, y que hay motivos para ser feliz..

pero no puedo...

es como un cataplasma, o como si el sentimiento trágico de Schopenhauer hubiera encarnado en mi..

es como si estuviera encarcelado,

por mis propios pensamientos, por mis propios sentimientos..

es como si estuviera dispuesto ... siempre, a morir.

 

 

 

Flores cerrándose al atardecer.

Un hombre (yo) viendo morir el día, como su vida.

El sol también se oculta, perplejo y callado.

No queda ya rastro del ayer, 

no hay forma de perpetuar el amor,

................o el desamor.

Nada en el horizonte que nos recuerde

..... que hemos sido amantes ávidos de beber del dulce licor de la vida.

Sólo queda, entonces, una manera de acercarse,

..............eternamente, a la sensibilidad: la escritura.

Sólo ella permite al hombre transformar sus anhelos en comunicación,

sólo la escritura nos permite poner un poco de vida en nuestros huesos..

porque ella... la verdadera razón de mi escribir...ya no está.

 

 

 

Olvido que existo,

perpetuo, inmóvil, intrascendental,

olvido que la mañana es a veces serena, y a veces cruel.

olvido.

que una noche fuiste mía, y hoy...

olvido... que la vida debe uno disfrutarla,

que debe uno vivir como si fuera el último,

pero yo no puedo...

no puedo vivir como si fuera el último día de mi vida...

y maldigo cada momento que respiro, cada instante que sigo aquí, con vida..

olvido que la vida es importante.

que la noche es un milagro,

que la tarde es sólo un ensueño.

pero no olvido este aletargado y perpetuo sentimiento.... de vacío. ....eterno..

 

 

 

 

La noche espesa,

oscura promesa de una nostalgia

gentil, lúdica

espera al canto del ave

las olas y su sucia blancura

proponen el suicidio y la muerte

no hay luz

y la arena moja mis pies

descalzos.

 

 

 

 

Soy una estafa,

una vaga promesa, infinita y falsa

efémeales de una nostalgia

la de ser lo que ellos no fueron...

acostado ahora sobre mi esperanza

escribo estas mis verdades

exhumado del tiempo y del rito

caigo en mi letargia

aplastado por formas y normas

voy quedándome solo y exhausto

La noche ha llego a mi

y el silencio se impone.

 

 

 

Un cursi sentimiento me ataca

la vanidad, el orgullo, el amor propio;

un empeño profundo en olvidar

esos desvíos,

esas ganas de mandar al diablo todo sentimiento

y aún no lo logro.

Hay que anular esos sentidos

que me atrasan y me niegan.

 

 

 

 

Mi rostro gris, oscuro, pedante

mirando el fondo, lo lejano,

a la tierra adolorida de tanto parir hombres.

Mi piel seca, rota y arrugada

contrariando la gravedad de la muerte.

Aunque huelo ya a hueso muerto,

a tierra marchita,

mis dientes rotos, tercos, paganos,

renegados, se niegan a caer,

y más bien muerden la carne profana.

Todo en mí está caduco

y sin embargo sigo,

con la terca tentación de prologarme,

de negarme a caer en la agonía.

 

 

 

 

Hijo mío, te quiero tanto...

naciste de un mal agujero,

sucio, oscuro y ancho

naciste de una ramera,

y sin embargo aún te quiero,

hijo mío,

has sido tu un accidente,

un espermatozoide que se me escapó en la embriaguez,

no pude matarte con inyecciones,

ni las yerbas buenas o malas te hicieron abortar,

te aferraste a la oscuridad,

y me fregaste el destino,

hijo mío, hoy que ya eres grande,

no te salvarás de mi olvido.

 

 

 

 

El orgullo herido.

un hombre puede soportar todo,

menos que le quiten su amor propio.

Dale en la vanidad,

verás como duele,

verás cómo se pierde.

 

 

  

Muerto el deseo, usas el arma del embarazo para retenerme,

muerta la ilusión, la belleza,

te lanzas con todo el sentimiento de culpa,

y la clavas en mi cuerpo marchito de ti,

yo resignado me entrego al castigo,

me quedo,

aquí,

a tu lado,

esperando que al fin

la desgracia se consuma

y el vil acto de verte parir

me delate.

 

 

 

Por amor a la vida naciste

por amor al chantaje, y al futuro prometedor,

por ese ciego deseo de perpetuar una relación caduca,

Naciste, .. de una trampa,

de un chantaje emocional,

escúchame

tal vez no lo percibas,

pero eres... el producto de la trampa

Pues muerto el deseo,

usaron con migo para retenerme,

el embarazo,

muerta la ilusión, queda la belleza,

muerta la belleza, queda el sentimiento de culpa.

 

 

 

 

Una sonrisa en tu vientre rastrero

engendro que patea siniestro dentro tuyo

acusando venir a joderme la vida

presagiando mi destino fatal e inhumano

proclamando la terrible certeza

de hacerme el mayor pecador:

ser por fin y por último: padre.

 

 

 

Una sonrisa en tu vientre rastrero,

un engendro dentro tuyo que patea,

yo aislado en la mediocridad,

esperando,

la horrible certeza

de un ginecólogo,

que me sentencie... a ser...

     .............................padre

y me obligue a vomitar

 

 

 

"No el que me hayas mentido, sino el que ya no voy a creerte, es lo que me asusta", parece que dijo Nietzsche

 

No hay más que una distancia entre tu y yo,

distancia que nos acerca al olvido,

a la bella ilusión de un ya fue, de un ya no será.

Las probabilidades de que vuelva a sentir naúseas

se han acumulado en el ayer, y el ayer ha matado al hoy.

Soy ahora el hombre que despierta en su señuelo,

el hombre que no se resigna.. a... a no sé que.

Soy pero no soy, la distancia, la masa, la carne molida, de un triste porvenir.

soy eso: distancia.

 

 

 

Me rehúso ...

a quedar quebrado,

a morir por una ilusión

Me rehúso ....

….. a no ser feliz

……….. a lastimar mi cuerpo

….. hasta el fin...

me rehúso,

me rehúso,

 

Y aunque esta alma imbécil

       quebrado quede,

          No será así ……siempre

Porque por suerte,  “ni el amor es eterno”,

Porque el amor no existe, sino en nuestra soledad,

En nuestra puta soledad.

 

El amor no es más que uno, uno con su vanidad.

Eso es amor: uno con su vanidad.

Quien consiga llenar la vanidad del otro habrá logrado el amor.

 

 

 

 

Duele la vida,

y esto lo siento aunque no soy poeta.

Mi alma destella, estalla, y se arrepiente,

Se arrepiente de haber sentido, aunque suene tonto,

El dolor es así, es perder lo que uno quería, es humillación, y golpe a la autoestima

Y yo he quedado así, quebrado, quebrado por la ilusión, y por las ganas de "no equivocarme"

 

Mis gotas de lluvía han surcado ya mis labios,

La gravedad es rápida

Tal vez sentir no sirve, y solo maltrata el alma,

Pero el sentir silencioso, encubierto por la soledad y la ausencia, es tal vez la mejor,

Tal vez sentir no sea importante, pero afecta a la vida,

Tal vez quede atrapado en eso de “no equivocarme”, tal vez quede atrapado,

Y por fin, deje de existir.

 

 

 

Hastío,

rechazo, y olvido.

Siento esta carne mía en el infierno

no es soledad, siquiera,

menos tristeza,

es sólo hastío.

 

Multitudes de voces,

que me dicen: hazlo, hazlo,

y el cuchillo se asoma a mi garganta,

mientras recuerdo haber jurado

jamás suicidarme.

 

 

 

Quiero autodestruirme

quiero escapar de mi propio ser

intentar de nuevo una huida,

seguir el camino equivocado,

rendirme ante el dolor,

aturdir mi cabeza,

con melodías cómicas

Quiero salir,

salir,

salir,

Me encierra mi propio sentimiento

me frustra y me socava el ayer

busco el destierro,

busco la nada,

busco el vacío.

No quiero sentir mas.

No quiero un maldito sentimiento en mi vida

quiero huir,

escapar,

al vacío,

a la nada,

y mentir

mentir

mentir.

Maldita sea